Summer style: Juanito cogió su cámara (por Bob)

¡Hablemos de cine español! “Ay, Dios, no”, sí, lo sé, pero es periodo estival, lo que significa una rebelión en masa de becarios y suplentes y que El blog de Randy se queda sin esas ideas frescas y esas conmovedoras historias en el metro madrileño que le dieron vida.

Existe una creencia, con la que tiendo a coincidir, de que las limitaciones en el mundo del cine pueden ser positivas. Un director con poco presupuesto se marca un buen travelling en lugar de hacer veinte cortes por diálogo. Se dice/comenta que la época de la censura en el cine español ayudó a cineastas como Berlanga a introducir sutiles elementos de crítica (y quien no sepa lo del discurso en Bienvenido Mr. Marshall, es que, como el que no sabe lo de la diarrea de Harrison Ford en En busca del arca perdida, ha vivido, comido y dormido bajo una piedra los últimos 30 años) y emplear la astucia para burlar la censura. Hablando de cine español, encontramos algunas películas brillantes de la época, como Calabuch, Historias de la radio o El extraño viaje, de cuando la gente iba a ver cine español.

Después llegó toda la época aquella del despelote y demás, de la que yo guardo nulo recuerdo, pero que, hasta hace poco, lastraba al cine español y que lo sigue lastrando con trailers como el de Habana Blues o cualquiera que muestre mujeres desnudas. Curioso efecto, amigos: los jóvenes de los 90 aceptábamos y hasta demandábamos desnudos de películas extranjeras (muerte a American Pie) cuando los esgrimíamos contra el cine patrio como manifestaciones de cutrerío.

A día de hoy, ya parece haber quedado atrás ese pensamiento, pero el problema del cine español sigue siendo complejo. Directores como Alex de la Iglesia o incluso Bigas Luna (no me maten, su Angustia era una película más que interesante) abrieron el camino para un nuevo tipo de cine en España, del tipo que muchos chapados a la antigua parecen despreciar. El director de la no-agradable (¡Eufemismo! ¡Eufemismo!) Los Crímenes de Oxford, se las apañó con bajo presupuesto para darnos una space-opera de esas con un toque indudablemente nacional, un humor negro negrísimo y una critica hacia ciertos problemas actuales. Y, a día de hoy, Acción Mutante continua siendo enormemente grande, le pese a quien le pese. Después habrían de llegar exitazos como los de El día de la bestia o Abre los ojos (película que jamás me gustará) que se hicieron un hueco en nuestros corazones gracias a los domingos por la noche de TVE, años antes de internet, cuando comentábamos las películas que veíamos por televisión y nos reíamos de los excesos y el puro de Schwarzenneger en Depredador (que grande que era aquella película, cojones, una pena que el key grip o el gaffer no fueran andaluces, porque la contaríamos como película española).
En fin, el tema es que el cine comenzaba tímidamente un nuevo rumbo, hacia un cine de género, ya saben, thrillers, o películas de ciencia-ficción o de terror, todos esos géneros que parece que no pueden ir vinculados a una película de calidad. “¿Cómo? ¿Fantástica? No, esta es una película de personajes”.  Quizás coincidió aquello con unas ganas de debate, o quizás fue que internet empezaba a instalarse en cada hogar, cada familia, cada persona, cada ser (Telefónica paga por estas cosas), pero entonces pareció cobrar fuerza el celebérrimo debate sobre el cine español. Los espectadores acusaban a los productores de hacer cine de mala calidad y los productores acusaban a los espectadores de tener el gusto atrofiado. Y es que el cine es uno de los pocos trabajos donde el cliente parece no tener razón para algunos.

Este debe de ser el slogan más desorientador de la historia del cine. Y sí, nada más ver el cartel uno ya sabe que habrá tetash.

Nuevos directores, como Amenabar o Mateo Gil nos daban películas que entraban de lleno en el thriller, con una factura técnica y artística a la altura de películas extranjeras, como Nadie conoce a nadie y, poco a poco, iban cambiando nuestra concepción del cine patrio como españoladas con mujeres desnudas.
Al mismo tiempo, Santiago Segura, ese espléndido showman y director no de mi agrado, nos daba la trilogía de Torrente, en la que debía ser la hostia de gracioso ver a Gabino Diego volcar un coche… No sé, quizás lo sea…

Vamos avanzando y llegamos a Guillermo del Toro, que es un tipo que nos cae muy bien a todos y el que diga lo contrario es un ser diabólico. El director de Cronos y Mimic había abandonado temporalmente Hollywood para venir a España a rodar la interesante El espinazo del diablo. Ya ven, un director de éxito, aquí, con nosotros. Ya hemos pasado por alto que la película sea considerada brillante en el extranjero y que aquí pasara sin pena ni gloria, pero nunca dejará de resultarnos curioso los Goya de aquel año. Ya ven, una película con técnicos talentosos, actores espléndidos y un director eficiente tiene suerte de tener nominación a vestuario y efectos especiales. Pero, ey, que no falte Los Otros, que es la película de terror mil veces vista pero con una actriz extranjera y una promoción de la leche. Ey, que tampoco falte Lucia y el sexo, que va de una mujer que tiene relaciones sexuales feliz y alegremente. Y, por supuesto, que no falte Sin noticias de Dios, de ese genio creador que es Agustín Diaz Yanes y al que más adelante me referiré.
Más curioso nos resultará todavía que Guillermo vuelva a probar suerte en España (si es que este hombre es un santo) y nos dé la brillante El laberinto del fauno, coseche un enorme éxito y la academia decida que ahora sí van a darle varias nominaciones.

Por supuesto, no podía faltar aquí el ya mencionado fenómeno de masas que fue Los Otros, que a mi siempre me ha parecido una película normalilla y de la que se decían lindezas como “no parece española” (aupa ahí, esos cumplidos) y “no es española. ¿No ves que la actriz es americana?” (sí, Nicole Kidman es australiana, pero no era plan de romperles la burbuja, hombre).  Uy, nos plantea esto, indirectamente, el reciente debate sobre cine español-cine extranjero que momentos tan suculentos nos ha dado. No me refiero sólo a ese desprecio que algunos parecen tener por el cine de fuera, sobretodo si viene de América. ¿Qué? Vamos, hombre, seguro que todos ustedes recuerdan lo espléndido que fue el año 2005 para el cine español. La Vida secreta de las palabras, Obaba, 7 vírgenes, Princesas, El reino de los cielos… Un año de éxito soberbio. Una pena que la gran calidad de la producción nacional impidiera a la película de Ridley Scott aspirar a nominaciones como fotografía, maquillaje, decorados, actores, dirección, música… premios que estaban mucho mejor en manos de trabajos superiores como los demostrados en 7 vírgenes. Para los que no capten la ironía, si una película tiene un ayudante de iluminación español, pasa a ser española para las recaudaciones, pero americana para los Goya. Fascinante, ¿eh? También fue este el año en que vimos dos de las mejores película españolas de los últimos años, El Método y El habitante incierto (que, de venir del otro lado del charco, sería ahora mismo película de culto), pero ¿a quién le importa? No las anunciaron por televisión. Sólo las películas de calidad se anunciaron ese año por televisión, como El penalti más largo del mundo, y que le den a Guillem Morales y a su talento.

Pues resulta que al final Amenábar ve El sexto sentido y…

Pero la épica llega en 2006, amigos, seis años antes del final del mundo, cinco años antes de que veinte productores decidan hacer una película llamada 2012 sobre el Apocalipsis maya.  Sí, vale, fue el año de Yo soy la Juani, ese conmovedor drama humano que tanto nos gustó a todos. Pero, aun mejor, fue el año de la película épica del cine español… ALATRISTE, que merecería no ya su articulo, sino toda una red Lan de ordenadores con información y criticas sobre ella.

Cuando se anunció el proyecto de Alatriste, uno no podía evitar sentir cierto orgullo, una épica película patria adaptando unos libros de aventura la mar de entretenidos. Y ya si hicieran una saga, sería espléndido. Pero, vaya por Dios, no pudo ser, las sagas son para los perdedores, es mucho mejor hacer una sola película comprimiéndolo todo. Bueno, ni tan mal, quizás sea divertida, como gran película patria con equipo íntegramente español y protagonista… emh… americano… Este… ¡uau! ¡Que bien! En un sorprendente giro de los acontecimientos, alguien decidió que Viggo Mortensen, ese actor que no había hecho de héroe medieval hasta El señor de los anillos, era el ideal para hacer de héroe medieval. Es más, intentemos contratar también al compositor de la banda sonora de la trilogía de Peter Jackson. ¡Una ráfaga de personalidad ha entrado en la habitación! Ya ve usted, compañero, no tenemos buenos actores en España para protagonizar este macroproyecto, así que nos vemos obligados a recurrir a un americano con un castellano que tira para atrás. El que esto suscribe desconoce las sutiles tonalidades de los diferentes acentos en la época en que la película tiene lugar, pero se permite dudar de que el que tiene Viggo Mortensen pueda interpretarse como un acento andaluz cerrado.

El tipo del casting se lució aun más cuando decidió contratar a Blanca Portillo para hacer de hombre. Jostias, entre esto y las señales de trafico con coleta y falda, me extraña de que la violencia domestica no se haya reducido en un 300%, si es que tomamos unas medidas pro-igualdad la mar de innovadoras y, sobretodo, útiles. En una deslumbrante estratagema para conferir al personaje un aire turbador, nos encontrábamos con una mujer con la cabeza rapada y asegurando categóricamente que se llamaba Emilio. La sombra de Almodóvar es alargada.

Pero lo peor estaba por llegar. Y, al decir lo peor, me refiero a la obra en sí. Las emocionantes aventuras del capitán Alatriste habían sido comprimidas torpemente en una sola película, que, sin duda, entenderían todos los que hubieran leído los libros y los que conocieran en profundidad esa época de la historia española, vamos, una forma ideal de exportar la película al extranjero. ¿Y los que no habían leído los libros ni conocían la historia? Esos perdedores se encontrarían con escenas sin sentido, sin conexión entre ellas, dando un resultado altamente desconcertante. Mil euros al primera que sepa decirme el argumento de Alatriste, porque, personalmente, sólo vi 150 minutos de “Alatriste va a un sitio, se da cuenta de que el dramatismo de la guerra es cosa mala, vuelve y todo está como al principio”. Aquí vuelvo brevemente a lo que antes les comentaba sobre el cine de género. Como parece que una película de aventuras jamás será tan buena como esa misma película en drama, Alatriste nos presenta escenas supuestamente desgarradoras sobre la guerra, ignorando cualquier entretenimiento posible: me he aburrido, luego debe ser buenísima. Esto nos lleva con sutileza a la parte más atractiva del fenómeno Alatriste, las reacciones. Cuando la película más cara del cine español se estrenó, comenzaron a surgir de las esquinas todos aquellos que siempre habían apoyado el cine patrio y que no dudaban en menospreciar las opiniones de los demás para hacer valer las suyas propias, lo cual da una maravillosa visión de los fuertes argumentos que tenían algunos a favor de esta película, diciendo sentirlo por los que esperaban ver El señor de los anillos o Piratas del Caribe. Aquí estamos con Alatriste, película protagonizada por el tipo de El señor de los anillos, para la que quiso contratarse al compositor de El señor de los anillos y que, aun así, le da mil vueltas. Quizás sea porque la sangre es real y hay mucho drama por ahí. El entretenimiento es para perdedores, maldita sea. Y, sólo que conste, la sangre de Alatriste era cantosamente digital. Y Juan Echanove y Javier Cámara se comían con patatas a absolutamente todos los miembros de esta película. Ya ve, dos actores de comedia en un drama que no hay por donde cogerlo y se lucen cosa fina.

«Ah, eshous perrous ingleshesh… Lo que you te diga, Diegou»

Y de este fascinante año, damos un saltito y ya nos plantamos en el presente. Si usted no ha oído hablar de Nacho Vigalondo por internet, es que estaba debajo de la piedra junto al tipo del principio. Si usted no le profesa eterna devoción por Codigo 7, es un ser sin escrúpulos y merece ser azotado en la plaza pública, y que conste que lo digo reivindicando totalmente el libre pensamiento y la subjetividad de las opiniones.
El señor Vigalondo forma parte de ese nuevo grupo de cineastas españoles que plantean un cine nuevo en busca de salida en España. Fresnadillo, Gutierrez, Balagueró, Plaza, Bayona, Morales, Mira, Serra… Sí, parezco más inteligente omitiendo los nombres y quedándome con los apellidos.

Interesantes nuevos directores están saliendo, buscando salvar el cine español. Por supuesto, ya los hay que, con toda la razón del mundo, le han dicho “adiós, muy buenas” a los medios que apoyan el cine patrio hablando sólo de las películas que hacen Javier Bardem y Penélope Cruz. Si hacemos una película española sólo para que se vea antes en EE.UU (Los Cronocrímenes), para que se anuncie antes en Ain’t it cool news (3 días) o para que se firme el remake con alegría y felicidad (El habitante incierto), pues, que quieren que les diga, yo me iba ya directamente para fuera y acortaba camino. Y ahí están Juan Carlos Fresnadillo y Luis Berdejo, codeándose con Spielberg o Kevin Costner. ¿Qué? ¿Qué no han oído hablar de ellos? Naturalmente. El primero sólo nos dio una dirección brillante en 28 semanas después antes de preparar un proyecto con el director de Tiburón. El segundo sólo se ha visto obligado a salir de España para conseguir financiación para su película, protagonizada por Costner. ¿No ven que el nombre de Almodóvar no está por aquí? No nos interesa. Y que conste que no critico a Almodóvar (cuyo cine no me llama absolutamente nada, demándenme), sino a todo al fenómeno mediático y al marketing, que es un elemento clave cada día más.

Brillantes ejercicios publicitarios como los de Rec, El Orfanato o El Laberinto del Fauno, nos han demostrado que existen productores dispuestos a hacer películas diferentes y que existe un público dispuesto a verlas. Y no me hablen de las figuras de Guillermo del Toro o de Paco Plaza, porque por mucho que me gusten (viva la magistralidad de Cuento de navidad, cojones ya), no veo al español medio diciendo “Veamos esta película del fauno, que es del director de Hellboy” o “vamos a ver la de zombies, que la co-dirige el tipo que hizo una tv-movie de Películas para no dormir”. Y, hablando de cine de género, que grande es, ha sido y será Ibáñez-Serrador, y que grandes eran sus apuestas por películas de terror verdaderamente disfrutables.

Llegarnos, nos llegan películas interesantes. Hace poco más de un año, Koldo Serra se apuntó a ese grupo de directores que saben salvar toda una película sólo con su dirección. Parece ser que hacer una película basada en la dirección, que transmita la historia mediante las imágenes, sólo mola si lo hace Mel Gibson con una lengua muerta y, mientras, que Serra, Fresnadillo o Florent Siri se vayan al carajo. Posteriormente, tras 2 años de espera y las expectativas por las nubes, le echamos el guante al debut de Eugenio Mira, The Birthday, una película de terror fallida, pero con algunos puntos buenos y que presagiaba un director de lo más interesante. Y, por último, nos ha llegado hace unas semanas Los Cronocrimenes, una película con menos presupuesto que las anteriores, pero con más suerte, en cuanto que la figura de Vigalondo se ha abierto un hueco en nuestros corazones (emotividad, emotividad). Quizás recuerden ustedes el éxito que tuvo Los Cronocrimenes en ciertos festivales americanos. Quizás recuerden que se vendió a Francia antes que a España. Quizás recuerden que tenía remake firmado antes de que una distribuidora española se decidiera a apoyar el proyecto. Sin duda recordarán emocionados que Angeles S.A. tuvo una campaña publicitaria en televisión y se estrenó en menos tiempo, saliendo ahora en edición de dos discos. ¿Quién quiere una interesantísima película sobre viajes en el tiempo cuando puede tener Angeles S.A.?

Si en Los cronocrímenes hubiera salido María Isabel, otro gallo le cantaría: Aprenda de sus errores, señor Vigalondo.

Algo está cambiando en el cine español. Cada vez más productores se atreven (la Fantastic Factory podrá tener resultados de dudosa calidad, pero es una apuesta innovadora y el mortal cutrerío de Arachnyd tiene un desagradable atractivo); ahora solo queda que las películas que pueden interesar y cuyo éxito puede abrir puertas a futuros directores, encuentren distribución y una promoción que pueda congregar al público, antes de que todos los directores decidan irse fuera y dejarnos con reposiciones diarias de La Soledad en la filmoteca nacional.

[Mucho humor quizá no, pero no pueden negarme que es un artículo interesante. ¡Cientos de artículos peores me daban a leer en clase entre ráfagas de aburrimiento! El viernes, Repelux nos cuenta la serie de Super Mario… ¡y después sólo quedarán tres por publicar! ¡Tres! ¿Quieres que el tuyo esté entre ellos? Pues ya sabes: elblogderandy@gmail.com. ¡Aguantando desde julio sin mover un dedo!]